{"id":63797,"date":"2021-10-25T00:01:00","date_gmt":"2021-10-24T22:01:00","guid":{"rendered":"http:\/\/www.presos.org.es\/?p=63797"},"modified":"2021-10-23T07:56:57","modified_gmt":"2021-10-23T05:56:57","slug":"recuperando-poemas-y-escritos-de-presos-comunistas-cuaderno-pernia-1988-pepe-balmon-celsa-barcia-paco-cela-juan-garcia-martin","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.presos.org.es\/index.php\/2021\/10\/25\/recuperando-poemas-y-escritos-de-presos-comunistas-cuaderno-pernia-1988-pepe-balmon-celsa-barcia-paco-cela-juan-garcia-martin\/","title":{"rendered":"Recuperando poemas y escritos de presos comunistas. Cuaderno \u00abPernia\u00bb, 1988. Pepe Balm\u00f3n, Celsa Barcia, Paco Cela, Juan Garc\u00eda Mart\u00edn."},"content":{"rendered":"\n
\"\"
Pantallazo \u00abCuaderno Pernia\u00bb, y su porqu\u00e9.<\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n

Recuperando materiales:<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Cuaderno \u201cPernia\u201d. Primavera de 1988.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Recopilaci\u00f3n de poemas y escritos de presos pol\u00edticos<\/strong>.<\/p>\n\n\n\n

-Jos\u00e9 Balm\u00f3n Castell. Presentaci\u00f3n:<\/strong><\/p>\n\n\n\n

En la calle, uno dif\u00edcilmente escribe poes\u00edas. Uno tiene la mano educada por el martillo, y la pluma le viene demasiado grande. Adem\u00e1s, uno ha hecho de la revoluci\u00f3n su forma de vivir, y en la calle uno no tiene tiempo de escribir poes\u00eda cuando la est\u00e1 viviendo minuto tras minuto… Porque no hay nada m\u00e1s po\u00e9tico y hermoso, que entregarse a la causa de todos, para hacer que alg\u00fan d\u00eda, la vida del pueblo sea pura poes\u00eda en vez de dolor.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Necesariamente, quienes son capaces de olvidarse de s\u00ed mismos, tienen que ser un poco Quijotes y un poco poetas, por eso yo, para no desentonar, cuando caigo en la c\u00e1rcel, cambio mi martillo por la pluma y quisiera que mis versos golpearan tan fuertes como aqu\u00e9l, pero no en el metal, sino en la conciencia de mis hermanos de clase.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Desde la prisi\u00f3n de Alcal\u00e1-Meco, \u00e1nimo y adelante.<\/strong> Mayo-85<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\"\"
Pantallazo \u00abLa ventana\u00bb. Texto.<\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n

-LA VENTANA<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Dentro de este sepulcro de libertad<\/strong><\/p>

que es mi celda,<\/strong><\/p>

la enrejada ventana<\/strong><\/p>

\u0435s un marco de vida y de quim\u0435r\u0430:<\/strong><\/p>

por ella entra la luz,<\/strong><\/p>

que marca el ritmo<\/strong><\/p>

de mi vida apresada;<\/strong><\/p>

me trae los mil sonidos<\/strong><\/p>

de la vida diaria,<\/strong><\/p>

y si burlo la estrecha vigilancia<\/strong><\/p>

puedo asomare a ella,<\/strong><\/p>

y ver en la distancia<\/strong><\/p>

la ciudad y la sierra;<\/strong><\/p>

pasan nubes y astros<\/strong><\/p>

y vuelo del rinc\u00f3n<\/strong><\/p>

al infinito espacio…<\/strong><\/p>

Mirando a la ventana<\/strong><\/p>

sue\u00f1o la libertad,<\/strong><\/p>

mis hijos y mi amada.<\/strong><\/p>

Yo miro siempre a ella<\/strong><\/p>

desde mi fr\u00eda cama…<\/strong><\/p>

Es por eso que el vil carcelero<\/strong><\/p>

sepulta en la mazmorra sin ventana<\/strong><\/p>

p\u0430r\u0430 romper m\u00e1s \u0440r\u043ent\u043e \u0430l \u0440risi\u043en\u0435r\u043e…<\/strong><\/p><\/blockquote>\n\n\n\n

Penal de Burgos, Enero-78<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\"\"
Pantallazo \u00abEl traslado\u00bb. Y dibujo preso entre rejas.<\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n

-EL TRASLADO<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Ayer pas\u00e9 por llanos y monta\u00f1as,<\/strong><\/p>

ayer cruc\u00e9 de norte a sur Espa\u00f1a;<\/strong><\/p>

y observando sembrados y encinas,<\/strong><\/p>

contemplando la gente y la vida,<\/strong><\/p>

me olvid\u00e9 de que estaba encadenado\u2026<\/strong><\/p>

las ganas de vivir me traicionaron:<\/strong><\/p>

Corr\u00ed por los senderos de la sierra,<\/strong><\/p>

cog\u00ed flores de arroyos y riberas,<\/strong><\/p>

retoc\u00e9 con mis hijos subidos a la espalda<\/strong><\/p>

y tuve entre mis brazos a mi amada,<\/strong><\/p>

me olvid\u00e9 de que estaba encadenado\u2026<\/strong><\/p>

las ansias de vivir<\/strong><\/p>

me traicionaron:<\/strong><\/p>

S\u00f3lo fue un intermedio,<\/strong><\/p>

fue un traslado…<\/strong><\/p>

Hoy sigo, m\u00e1s que ayer,<\/strong><\/p>

encarcelado.<\/strong><\/p><\/blockquote>\n\n\n\n

Penal del Puerto de Sta. Maria, Diciembre-79<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\"\"
Pantallazo \u00abMi gente\u00bb y bio de Balm\u00f3n.<\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n

-MI GENTE<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Es mi gente…<\/strong><\/p>

Los siento, en cada esquina de mi celda.<\/strong><\/p>

Los oigo, tras de cada consigna subversiva<\/strong><\/p>

Los veo. en cada lucha o barricada.<\/strong><\/p>

Los s\u00e9, detr\u00e1s de cada pulso de la vida.<\/strong><\/p>

Est\u00e1n tras el acero y el cemento,<\/strong><\/p>

est\u00e1n detr\u00e1s del pan y encima de las olas,<\/strong><\/p>

est\u00e1n bajo la tierra y sobre el surco,<\/strong><\/p>

est\u00e1n bajo la bota y sobre el miedo…<\/strong><\/p>

Vienen tras de sus pu\u00f1os empujando la noche.<\/strong><\/p>

Van abriendo un camino rojo- sangre<\/strong><\/p>

a gritos y a sudores,<\/strong><\/p>

a golpes y a gemidos…<\/strong><\/p>

Es mi gente…<\/strong><\/p>

Sencilla y orgullosa,<\/strong><\/p>

trabajadora y pobre,<\/strong><\/p>

dura y flexible,<\/strong><\/p>

tenaz y tierna…<\/strong><\/p><\/blockquote>\n\n\n\n

*Dirigente del PCE(r). Nacido en c\u00f3rdoba. Obrero metal\u00fargico. Ha sido juzgado y condenado a largos a\u00f1os de prisi\u00f3n.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

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Pantallazo \u00abDespert\u00e9\u00bb, de Celsa Barcia (y dibujo preso encadenado)<\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n

-Celsa Barcia Vallejo<\/strong><\/p>\n\n\n\n

-DESPERT\u00c9<\/strong><\/p>\n\n\n\n

… Siempre la verdad despierta.<\/strong><\/p>

Yo era ignorante,<\/strong><\/p>

era una que no sab\u00eda nada,<\/strong><\/p>

solamente el sencillo<\/strong><\/p>

lenguaje de la vida.<\/strong><\/p>

Yo era pac\u00edfica<\/strong><\/p>

pero vi las injusticias<\/strong><\/p>

ante mis ojos asombrados<\/strong><\/p>

estallaron las huelgas<\/strong><\/p>

y las rebeld\u00edas de<\/strong><\/p>

millones y m\u00e1s obreros.<\/strong><\/p>

Y brot\u00f3 en m\u00ed la indignaci\u00f3n,<\/strong><\/p>

toda huelga me dol\u00eda,<\/strong><\/p>

y cada grito llamaba a mi pecho…<\/strong><\/p>

pero me desnud\u00e9 de esa mansedumbre,<\/strong><\/p>

despert\u00e9 de esa ignorancia<\/strong><\/p>

y con el valor inclaudicable,<\/strong><\/p>

y el miedo a la muerte,<\/strong><\/p>

me un\u00ed a la marcha,<\/strong><\/p>

a los pasos seguros,<\/strong><\/p>

silenciando al viento<\/strong><\/p>

mi verdadero nombre.<\/strong><\/p><\/blockquote>\n\n\n\n

*Obrera del textil. Nacida en Galicia. Militante de los GRAPO. Compa\u00f1era de Hierro Chom\u00f3n. Est\u00e1 condenada a varios a\u00f1os de prisi\u00f3n.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\"\"
Pantallazo texto \u00abNo hay milagros\u00bb.<\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n

-Francisco Cela Seoane<\/strong><\/p>\n\n\n\n

-NO HAY MILAGROS<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Yo, ya no soy solo con mi herida,<\/strong><\/p>

sino parte de un puro de acero<\/strong><\/p>

que rompe las tinieblas…<\/strong><\/p>

Yo, soy huesos y tripas y pellejo,<\/strong><\/p>

pero soy el Partido.<\/strong><\/p>

Yo soy d\u00e9bil y torpe y…<\/strong><\/p>

pero tengo un camino trazado<\/strong><\/p>

que lo decide todo\u2026<\/strong><\/p>

Y la revoluci\u00f3n<\/strong><\/p>

ha comenzado en mis entra\u00f1as.<\/strong><\/p>

Tiemblo, caigo, tropiezo,<\/strong><\/p>

camino con mi herida y mi rastro de l\u00e1grimas\u2026<\/strong><\/p>

Pero sigo, resisto, me levanto,<\/strong><\/p>

avanzo con los m\u00edos,<\/strong><\/p>

me sostiene el Partido…<\/strong><\/p>

Todos para uno y todos para el pueblo…<\/strong><\/p>

Y sigo resistiendo con mi herida,<\/strong><\/p>

con mis huesos partidos a porrazos,<\/strong><\/p>

con mis tripas resecas por las huelgas de hambre,<\/strong><\/p>

con mi piel requemada en la picana\u2026<\/strong><\/p>

Tan peque\u00f1o y tan d\u00e9bil como un hombre.<\/strong><\/p>

Tan fuerte y tan inmenso como una bandera..<\/strong><\/p>

No hay milagro que valga:<\/strong><\/p>

S\u00f3lo el Partido es vida y es victoria.<\/strong><\/p><\/blockquote>\n\n\n\n

Soria, Mayo-85<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\"\"
Pantallazo \u00abMi lenguaje\u00bb y bio Paco Cela.<\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n

-MI LENGUAJE<\/strong><\/p>\n\n\n\n

… \/ Mis poemas comen de la tragedia<\/strong><\/p>

de alaridos destemplando la ma\u00f1ana tierra<\/strong><\/p>

que sorprenden subterr\u00e1neos<\/strong><\/p>

los manantiales de mi esencia<\/strong><\/p>

donde las miradas me hablan<\/strong><\/p>

de pechos de sangr\u00e1ndose<\/strong><\/p>

por una sociedad nueva<\/strong><\/p>

y de sus peque\u00f1as cuevas<\/strong><\/p>

del amor de la compa\u00f1era<\/strong><\/p>

del pan que no llega<\/strong><\/p>

de los hijos jugando a la guerra<\/strong><\/p>

del compa\u00f1ero muerto por una bala<\/strong><\/p>

en una huelga.<\/strong><\/p>

Mis palabras son afiladas agujas<\/strong><\/p>

penetrando por mis tejidos<\/strong><\/p>

hasta la m\u00e9dula<\/strong><\/p>

Y mis versos<\/strong><\/p>

playas de arena fresca<\/strong><\/p>

donde se marcan las huellas<\/strong><\/p>

y mis versos<\/strong><\/p>

canciones de un pueblo<\/strong><\/p>

rompiendo cadenas…<\/strong><\/p><\/blockquote>\n\n\n\n

*Militante de los GRAPO. Trabajador de la construcci\u00f3n. Naci\u00f3 en A Coru\u00f1a. Fue detenido en 1985 y pesa sobre \u00e9l una larga condena.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

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Pantallazo texto \u00abCielos de Soria\u00bb, de Juan Garc\u00eda Mart\u00edn.<\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n

-Juan Garc\u00eda Mart\u00edn<\/strong><\/p>\n\n\n\n

-CIELOS DE SORIA<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Es el cielo de Soria, un cielo como otro cualquiera: sus azules infinitos se adornan de blanco o gris, seg\u00fan el tiempo; se pone oscuro cuando se enfada y negro cuando se enluta de noche; por ser vulgar, tiene hasta estrellas y luna. Un cielo cualquiera, si no fuera porque es mi cielo. Es cierto, me gustar\u00eda llamar \u00abmi cielo\u00bb a quien yo me s\u00e9 y donde yo me s\u00e9, pero s\u00f3lo tengo a mano el cielo de Soria y debo, necesariamente, estar encari\u00f1ado con \u00e9l.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Asomado a la ventana inicio mi idilio cotidiano, sin que falte la reja de por medio. Esa gran nube me acerca al perfil de ese otro cielo mio; esos jirones de blanco parecen suspiros hondos y lejanos. Un hueco azul parece la pupila de una muchacha enamorada, el humo lejano, el principio de una apasionada noche de amor. Al fondo, las nieves de la sierra le hacen cosquillas a mi cielo, que se enternece, tiembla y apunta una sonrisa.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

L\u00e1stima que, entre humo y sierra, mi mirada que acaricia al cielo se vea interrumpida por la bestialidad cuadrada de la garita de vigilancia. Un ojo fr\u00edo se hunde en mis entra\u00f1as y el horizonte se llena de nubarrones…<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Ni siquiera me dejan so\u00f1ar que el cielo de Soria es \u00abmi cielo\u00bb.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Prefiero la ventana para contemplar el cielo. Es m\u00e1s f\u00e1cil que la atenci\u00f3n prescinda de los barrotes que de la inmensidad cuadrada que se abate sobre ti, cuando miras al cielo desde el patio de una c\u00e1rcel. Adem\u00e1s, desde mi ventana, el cielo me env\u00eda sus mensajes con un gui\u00f1o de complicidad, y oigo a los ni\u00f1os que entran y salen de la escuela o que juegan en las eras de Santa B\u00e1rbara; escucho el traj\u00edn del cercano hospital, me estalla el cercalejos de una sirena, me llegan las voces y martilleos de los trabajadores del cercano taller, siento un coche que se acerca, pasa y se aleja; mis o\u00eddos se regalan con los amores primaverales de los p\u00e1jaros, con un toque desconocido de una desconocida campana; por el aire, me llega el paso lento de las ovejas y el alerta corretear de los perros…<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Y el cielo soriano me pone los dientes largos, porque yo, lo que realmente quiero es acariciar a los ni\u00f1os, visitar el hospital, desconectar la maldita sirena, subir al coche, seguir a los p\u00e1jaros con algo m\u00e1s que la mirada, saber si San Saturio tiene torre y hacer repicar su campana, ser pastor, jugar con los perros…<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\u00a1Y pensar que en este pa\u00eds, desear estas cosas y luchar por ellas sigue siendo delito…!<\/strong><\/p>\n\n\n\n

La primavera pasa por mi cielo y deja un rastro de azul en mis pupilas. \u00a1Mira!, le digo a un camarada, parece el cielo de Sevilla a la hora de la cec\u00edcula!. No hay duda: Machado se enamor\u00f3 de los campos de Soria, teniendo a su cielo por celestina.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Una bandada de palomas se agita a lo lejos, se acercan y, temerarias, se posan sobre la garita. \u00a1Antonio Machado! Viniste a descubrir Soria y fue Espa\u00f1a quien la descubri\u00f3 por ti.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

De aquella -o de \u00e9sta- nos hubi\u00e9semos estrechado la mano, paisano, aunque yo sea un punto m\u00e1s jacobino que t\u00fa y un punto menos bueno\u2026<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Las palomas se alteran y todas a la vez emprenden el vuelo. Su aterrado aletear se pierde en mis o\u00eddos, ahogado por un creciente zumbido: dos \u00abphantom\u00bb, insolentes, por su amenazador poder estrellado, humillan y quiebran el azul cristal del cielo. \u00a1Pobres palomas!<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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